miércoles, 21 de diciembre de 2011

_´esblogderetro´. #LaCabañucaDeKronos


Quería dejar constancia aquí antes de que termine el año, me parecía justo. Es un acto de protección hacia el hermano menor o algo así y de respeto y agradecimiento hacia cuatro lectores que ya se han suscrito y al único comentarista que me alegra con su presencia.

Acabo de publicar la entrada 101 en mi otro blog, ´esblogderetro´ inaugurado en Marzo de 2011: ´Anuncios emitidos por Tve en Diciembre de 1986´. ´esblogderetro´ es un sitio donde guardo galerías fotográficas o documentales que han llamado mi atención; siempre cosas retro, vintage, viejas…

Este fururku (neonecronomiconblog) se alimenta de un 99,5% de producción propia, allí lo importante son las fuentes enlazadas. Nada es mío. Aquí jamás he hecho autobombo en más de tres años (hasta hoy), ni me he presentado a premios o certámenes, ni he festejado efemérides; allí cada día me siento más cómodo y agradecido por las citas que recibo en tan poco tiempo de vida. Por el fondo de armario y tal, supongo.

viernes, 16 de diciembre de 2011

_La insoportable levedad del atún.


Era miércoles y decidió que también era el momento oportuno. Llevaba dos semanas sin afeitarse y tres sin escuchar música, así que la decisión de utilizar un tren de cercanías era algo muy lógico, pensaba. En los últimos minutos decidió que lo haría en pelotas y fue desparramando camisa, pantalón, camiseta, calzoncillos y todo lo demás sobre el empedrado y entre las vías. Alguien más tarde lo clasificaría todo en bolsas de plástico etiquetadas.
Cerró los ojos sobre los travesaños y solo sentía frio y confirmación. Mientras el convoy llegaba o no llegaba otro tipo se tumbó junto a él sin pedir permiso ni dar los buenos días. El hierro no transmite nada y otra pareja se acomodó a su lado, ella iba con las tetas al viento, él fumaba Ducados. Después se van sumando una rubia, un quiosquero de izquierdas, el nieto de un deshollinador brasileño que pasaba por ahí y la hermana de un sindicalista.
Cuando el tranvía se detuvo a unos metros de todos ellos los individuos tumbados en el suelo sumaban varias decenas.
Desde el mundo del Arte y la todología se escribieron loas y mil artículos al respecto. Al ínclito desnudo se le concedieron premios y distinciones como el de ´Rey de la intervención urbana´ o ´Indignado por el travesaño´.
Lo cierto es que meses después del incidente el protagonista no considera aquello como una tumbada, sino como un fracaso. Ahora se decanta por el salto al vacío.

jueves, 15 de diciembre de 2011

_Crónicas desde la Cabañuca de Kronos. #2. 2011.

II

Le dije a mi Merceditas que aquella era gente de no fiar. Así que no nos sumamos a su fiesta. En todo momento tuve claro que aquello iba a ser un muermo gafapasta dentro de un pisito y que los callos de cerdo, los pimientos y las mollejas de cordero que nos íbamos a zampar fuera de la residencia familiar terminarían con el mito del percusionista cool y la guionista que trabaja de cajera entre otros. Ella, mi reina, acabó de aplastar aquel concierto en cuatro movimientos: cocina, dormitorio, baño y salón con la elegancia de una Divina. Dejamos una buena propina y le pedimos a Mario que pinchara una de los Nikis mientras sonaba ´No good´ de B.B.King. Cualquier tarde puede ser de vino, lágrimas y rosas, o no.




III


Ser un don Nadie en el mundo del Arte tiene un precio. Nat Tate es un pintor neoyorkino que se suicidó en 1960 arrojándose al río Hudson, un artista americano que llegó a organizar una presentación de su obra en NY con la complicidad de David Bowie, Jeff Koons, Paul Auster, Julian Schnabel y Brad Pitt. Ninguno de ellos sabía que Nat Tate (cuyo nombre resultaba de combinar dos galeras londinenses, la National y la Tate) era pura invención. Tate nunca existió. Sothebys vende ahora sus obras por 8500€ y mi sobrina Adhara, después de licenciarse en Bellas Artes en la Uni de Granada y trabajar como becaria dos años en Florencia, me ha agobiado con tres discursos sobre: ser un don Nadie en el mundo del Arte tiene un precio. Langostinos para todos.



IV


En tres años Iñaki Urdangarin ha hecho más por el republicanismo que los republicanos de convicción en treinta y cinco años con sus manifestaciones y sus gadges en las webs. Ha conseguido que Belén Esteban y otros millones de ciudadanos juancarlístas aborrezcan la monarquía. Así, en un plis plas los nuevos son legión. Quizá en un futuro próximo se le reconozca desde las filas del republicanismo activista español a este troll, jeta y presunto delincuente su gran labor de demolición. UN CRACK el lateral balombanísta borbónico del Barça.



V

Me has dado un disgusto Markos Arroyo, el blog no ha muerto, son más de tres años. ¿Resistiré?. (Si no lo escribo reviento).


jueves, 8 de diciembre de 2011

_Crónicas desde la Cabañuca de Kronos. #1. 2011.

Con motivos renovados estoy preparando un año más por estas fechas el retiro voluntario a la Cabañuca de Kronos. Un lugar a caballo entre la tierra de los coniacos y las alucinaciones de Colin en ´La espuma de los días´. Eso afectará a este blog en las próximas actualizaciones, justo hasta que la jefa decida quitar ese árbol de plástico (cíclicamente le tiran los gatos jugando con el espumillón, las bolas, etc) que ha colocado a la entrada de nuestra residencia catastral.

Me esperan otros montes y esta temporada no tienen nieve. Da igual en cualquier caso, hay a trisca leña y libros, revistas y periódicos para quemar en la chimenea con los paisanos de la comarca. Ando impaciente pero sin prótesis, peor suerte tiene mi cuñao que le han injertado 1200 gramos de metal en la cadera y no está invitado a los aquelarres por triste, que no por cojo.



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Desigual es el neologismo que debes asimilar. Ya no se trata de una marca de vaqueros sino de un concepto españolista. Si Kafka hubiera nacido español sería recordado como un escritor costumbrista.
Durante años les oímos decir que abandonaran la lucha armada y que se dedicaran a hacer política. Cuando estos se dedican a hacer política y cientos de miles de ciudadanos les votan aquellos dicen que esos son desiguales. Mi no comprender.

viernes, 2 de diciembre de 2011

_Amadeo, Bilma, Lourdes y las monjitas. Adopta un perro.


Amadeo llegó al centro convencido de que el saldo de su responsabilidad era más que óptimo. Pensaba que llegar a level 32 le hacía poco menos que inmortal y legítimo custodio de la protección animal, de la canina en este caso. Amadeo había salvado muchas vidas de Charly, un perro como el de TIntin que venía a sus manos con CTRL+12+b.
Discutió con Lourdes muchas veces sobre los asuntos de la dignidad, la solidaridad, la humanidad y la humedad necesaria para conservar en interiores los troncos de Brasil. Amadeo firmó un par de papeles antes de salir por la puerta con Bilma, un galgo con serios problemas psicológicos y físicos. Lourdes decía no sé qué de la incapacidad de Amadeo para cuidar de los geranios.
Seis meses después, Bilma está muerta, Lourdes en paradero desconocido, Amadeo, cojo, en Proyecto Hombre, el director del centro de recuperación canina premiado por la diputación y sus “monjitas” con contrato indefinido.
Por suerte no es la regla general. Lo de Amadeo, digo.

martes, 29 de noviembre de 2011

_Oiga usted.


He defendido mi opinión sobre el asunto en distintos hilos y foros desde hace mucho tiempo. Sigo en las mismas. Si de mí dependiera montaría en el Valle de los Caídos una macrodiscoteca, un par de bares de pinchos y varias bocaterías. Hay espacio para todos, incluso para “spas” y un “Corte Inglés”. Eso sí, prohibido tablaos flamencos. En 1982 me acojoné con tanto espacio libre, ahora no. La acústica debe ser inmejorable y hay terreno para todos y para todas, solo faltan los emprendedores con crédito y políticos limpios y sin prejuicios que monten un buen bacalao.

jueves, 24 de noviembre de 2011

_Morao real.


No me imagino a Juan Carlos buscando platos o vasos en los armarios de la cocina, como cuentan los medios, de hecho dudo que sepa dónde está la cocina de Palacio. Estoy seguro de que tampoco abre y cierra las puertas del vestidor, para eso está el Ayudante de Cámara. Como no soy mal pensado descarto que el ojo a la verigüé o virulé sea el resultado de un episodio de violencia doméstica o de género, no hay denuncias previas, ni se cumple el perfil.
Hay dos cosas ciertas: eso duele, me refiero a la hostia y puede ser considerado un caso de explotación laboral mantener por fuerza en el puesto de trabajo a un trabajador con 73 años de edad.
No sé por qué, pero recuerdo la historia de un tío materno mío, le jubilaron con 62. Había cogido la costumbre de pegarse hostias contra el suelo y llenarse de moraos, claro, que él era alcohólico y llevaba 42 años cotizando a la Seguridad Social. Murió con 65 en manos de las monjitas Clarisas, era pobre y contestatario pero nunca mató ni a una mosca, incluso era gracioso ¡contaba unos chistes!...

sábado, 19 de noviembre de 2011

_19n. Jornada de reflexión.


No quisiera ni cabellos rizados, ni cabelleras revueltas, no quiero que tu cutis esté brillante, ni la quiero sucia; no quiero que tengas ni la barba de los que llevan mitra ni la de los reos; no te quiero, Pánico, ni demasiado ni poco hombre. Ahora tienes las piernas peludas y el pecho erizado de cerdas, pero la mente, Pánico, la tienes depilada.

XXXVI. Sé hombre íntegro.

lunes, 14 de noviembre de 2011

_Deidad.


En ocasiones anteriores después de una gran borrachera he despertado solo o acompañado, con o sin dolor de cabeza o güevos, tiritando de frio o bañado en sudor, sintiéndome sucio o el rey del mambo, incluso sin gafas. Pero esto de ayer es inaudito, no tiene nombre ni precedente. Me desperté creyendo en un dios que no era un espagueti, en Dios, con la fe firme y sin resquicios de quien cree haber encontrado a Ylenia o los planos de la Atlántida. Consternado me levanté y tomé una ginebra a pelo, esperanzado, mientras rogaba a nuestro Señor un nuevo despertar ateo y con ganas de hacer pis y caca, según tengo por costumbre.
Creo que este bicho que infecta mi hígado e intestino (la deidad) desaparecerá con una par de días alimentándome de arroz blanco sin chirlas y 12 litros de Corconte.

jueves, 10 de noviembre de 2011

_Asamblea.


Las ovejas se reunieron en asamblea plenaria para decidir si pastaban en la zona baja y acotada del monte Dobra, lugar donde pueden correr sin ningún tipo de sentido, motivo ni dirección concreta y donde el pastor las premia con heno y grano. O por el contrario subían a la cima, donde las moras están a ras del morro y el rocío es perpetuo.
Dedicaron la tarde completa a decidir cómo harían constar las decisiones tomadas en la asamblea de la mañana. Porque siendo como eran ansotanas, aranesas, carranzanas, chamaritas, lojeñas y mil más; sin boli, papel, wifi, máquina de escribir ni manos ni dedos, pues, como es obvio, no llegaron a ningún acuerdo ni nada.
Se disolvió la asamblea y algunas subieron. Las más, como también resulta obvio, se quedaron en torno al heno y el grano dando vueltas. Es constatable que mantuvieron sus conductas básicas sin variación: dar vueltas sin ningún tipo de sentido.
La próxima vez el esquema de acción será el mismo. Las ovejas siempre hacen asambleas, pero como su memoria se limita a minutos olvidan lo discutido de una vez para otra, siempre empiezan de cero y disuelven las reuniones en el mismo punto que la vez pasada. Bien lo sabe el lobo que ya acostumbrado espera sus raciones, después de cada asamblea, en las indómitas y bellas cumbres del Dobra .

viernes, 4 de noviembre de 2011

_Payaso.


Era el payaso de las bofetadas, de los revolcones, de las caídas y las contestaciones indebidas, no era de saxofón. El caricato de sonrisa cándida y lágrima pintada que actuaba en la pista central. Era, es y será el gracioso saltimbanqui y titiritero que dibuja en la boca la mueca de un desconsuelo. Un bufón mediopensionista que no tiene claro si alterna y gestiona bien los ratos de alegría y penas.
Padre, hijo, hermano. Tintado, una máscara de colores claros, el compañero de cama y toldo de la mujer barbuda que dio a luz un bebé rollizo y resultón completamente barbilampiño. Nada es perfecto y cualquier martes puedes morir de risa. Incluso.

martes, 1 de noviembre de 2011

_Breve crónica de un desenlace inesperado. El camino.


_Escúpelo ¿qué te pasa? Le dijo Carmen a Martita mientras apuraban el cigarrillo bajo el goteo de la tejavana.

Las dos sabían que no podían abandonar el trabajo y que más de veinte ¿compañeros? podían firmar ciento y mil sinrazones por las cuales privarlas del derecho a el aire de las vainas y a las letras del Megane . Era así.
Mamá Carmen sacó a todos de su habitación, buscó una familia para perro-1 y renovó, inútilmente, el fondo de armario de Martita. Dos semanas después más de veinte se preguntaban de sobreesfuerzos y prejuicios mientras se abría una lista de donaciones, porque la indomable, en vida, no había pagado el seguro de los muertos.
Fue así, ustedes disculpen el descaro, pero fue así y lo contamos tres, mientras más de veinte andan acojonaos porque el miedo es libre y solo dos llaman a Carmen desde aquello.

— No queda sino batirnos.
— ¿Batirnos contra quién, don Francisco?
— Contra la estupidez, la maldad, la superstición, la envidia y la ignorancia [...] Que es como decir contra España, y contra todo. (*)

Los tres no dejaremos de ser así ni muertos de hambre. Ella tampoco.

(*) Diálogo ficticio entre D. Francisco de Quevedo y Diego Alatriste.

jueves, 27 de octubre de 2011

_Shudō. La homosexualidad entre los samuráis.


En Japón la homosexualidad nunca ha sido considerada un pecado por parte de la sociedad o la religión, y solo fue restringida por prohibición legal durante un breve período de tiempo (1873-1880) para poder relacionarse con el occidente homofóbico por causa de la religión católica y protestante. Antes, al contrario, el amor entre hombres se había entendido como la forma más pura de amor, las raíces reales de la homosexualidad en el Japón se remontan a algunos de los primeros textos en japonés tales como el Kojiki (el libro histórico más viejo que se conserva relativo a la historia de Japón) y el Nihon Shoki.

El término shudō (“el camino del joven”) se le atribuye a Kōbō Daishi (772 – 834), el fundador de la escuela Shingon. Fue una tradición japonesa de homosexualidad estructurada por la edad, prevalente en la sociedad samurái desde su periodo medieval hasta el fin del siglo XIX. Desde círculos religiosos, el amor a un semejante del mismo sexo se difundió en la clase guerrera, donde era costumbre para un joven samurái (wakashū) ser aprendiz de un hombre mayor (nenja) y más experimentado. El joven samurái sería su amante por muchos años. Esta práctica, también conocida como bi-do ("el camino de la manera hermosa"), fue referenciada en innumerables obras de poesía, prosa, teatro, pintura, etc. En 1482, Ijiri Chusuke escribía:

En nuestro Imperio de Japón esta manera floreció desde el momento del gran maestro Kobo. En las abadías de Kioto y Kamakura, y en el mundo de los nobles y los guerreros, los amantes se juran amor eterno confiando que su buena voluntad es recíproca. Que sus socios fueran nobles o comunes, ricos o pobres, era absolutamente sin importancia ... En todos estos casos fueron muy conmovidos por el espíritu de esta manera. El camino de la manera hermosa debe ser verdaderamente respetado, y nunca se debe permitir que desaparezca. (1).




















El Shudō, en sus aspectos pedagógicos, marciales y aristocráticos, es muy análogo a la antigua tradición griega. La relación se inicia cuando los jóvenes aún son imberbes, antes de la mayoría de edad, un análogo extrañamente preciso de la institución de la pederastia, que floreció dos mil años antes en la Grecia Clásica. El manual de Kōbō Daishi bien pudo firmarle el poeta, filósofo y estadista Simónides de Ceos.

La pederastia en la antigua Grecia estaba muy relacionada con la tradición atlética y artística de la desnudez en la gimnasia, con la costumbre de matrimonios tardíos para los varones, con los banquetes y con el hecho de que las mujeres estuvieran recluidas en sus hogares. Impregnaba la cultura griega en todos sus ámbitos. Famosos políticos, guerreros, escritores y artistas disfrutaron de esta clase de relaciones y está datada su práctica desde al menos el año 600 a. C. hasta el 400.

En Japón la élite de los guerreros asumió ese rol de camaradería, amistad, atracción y respeto mutuo siglos más tarde y se encargó de preservarlo… ¿hasta nuestros días?.

Es natural para un samurai hacer todo lo posible para sobresalir con la pluma y la espada. Más allá de eso, lo que es importante para nosotros es no olvidar nunca, en nuestro último momento,  el espíritu de shudō. Si hay que olvidarlo, no será posible para nosotros mantener el decoro, ni la dulzura de la voz, ni los refinamientos de la conducta cortés. (2).
Autor anónimo de Inu Tsurezure, en 1653.




















La historia de Japón está protagonizada por señores guerreros feudales. Por la intervención en la política y la administración de la Patria de una élite de guerreros, respaldados por los campesinos, que creó la actual clase media japonesa. Eso acabó a finales del siglo XIX, pero de la misma manera que las artes marciales se convirtieron en deporte o exhibición las reglas del Bushido y el Shudō pasaron a ser terreno vedado para “los no iniciados”.




















Es cierto que los artistas japoneses contemporáneos no van a incidir en esa cuestión para regocijo de los occidentales. Akira Kurosawa, el famoso director cinematográfico, guardó un silencio inescrutable. Ninguna de las varias centenas de películas de samuráis producidas en el pasado siglo intentó siquiera sugerir la figura del nanshoku, "el camino de la manera hermosa". Queda pendiente en sus pantallas favoritas la versión japonesa de Brokeback Mountain, sigan atentos a las novedades chanbara.



Se me ocurre pensar en el dramaturgo Yukio Mishima como “el último samurái” que siguió la doctrina de Kōbō Daishi, un transtornado irreverente, reaccionario, ultraconservador, bisexual, candidato a Premio Nobel de Literatura, golpista, narcisista, paranoico, exhibicionista, mitómano; Mishima creó un “ejercito” particular, el tate-no-kai, y durante el incidente dejó el honor de su decapitación a su joven amante Morita, que desbordado por los nervios falló dos veces. Mishima dejó viuda a una mujer, Yoko, y su última nota fue para ella: “La vida es breve, pero yo desearía vivir por siempre”.
Mishima es inmortal, como sus admirados Miguel de Cervantes y San Sebastián.

[...] la mayoría de los que saltan al campo de batalla, rechazando a los enemigos y acompañado a sus señores hasta el final, son los compañeros sexuales de sus señores [gomotsu]. Anónimo, siglo XV.




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Otras fuentes no enlazadas en el texto:

Bibliografía:
  • (1). Ijiri Chusuke, 1482 "The Essence of Jakudo" in The Love of the Samurai, A Thousand Years of Japanese Homosexuality by Tsuneo Watanabe and Jun’ichi Iwata, 1989, London, The Gay Men’s Press, p. 109.
  • (2). J. Z. Eglinton, trans. 1964, "Greek Love", New York, Oliver Layton Press, p. 248.
  • "Breve historia de los samuráis". Carol Gaskin y Vince Hawkins. Ae.
  • "El crisantemo y la espada". Ruth Benedict. Alianza editorial.

Imágenes:

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jueves, 20 de octubre de 2011

_Infinitum et ultra.


Los del PP echan las culpas al PSOE, los del PSOE a la burbuja de Aznar, IU echa la culpa a los neoliberales, Esperanza Aguirre echa la culpa a la extrema izquierda y los empresarios a los funcionarios. Los nacionalistas catalanes echan la culpa a los españoles vagos y los nacionalistas vascos a los fascistas españoles. Anglada echa la culpa a los negros y a los moros y los negros y los moros echan la culpa a __________. Cospedal echa la culpa a Barreda y Barreda a Cospedal. Los alemanes echan la culpa a los griegos y los griegos a los alemanes. Moviestar le echa la culpa a Vodafone y Jazztel a Orange. Mourinho echa la culpa a los árbitros, el Cuco echa la culpa a Miguel y Miguel echa la culpa a Samuel. Así hasta el infinito y más. infinitum et ultra. Así nadie tiene responsabilidad de nada, la más primaria naturaleza humana rige la sociedad, la justicia, la información y la política del siglo 21. Todos machos y castraos, inocentes, casi impolutos. Y vuelta a empezar. Todo es mentira, elíptico y masculino.

martes, 18 de octubre de 2011

_´El sueño de la esposa del pescador´. Hokusai.


La mayoría de obras de arte que consideramos “eróticas” no lo son en absoluto. Son, en el mejor de los casos, vagamente sensuales y en el peor, simplemente impactantes. Lo erótico nunca es impactante, pero siempre es sorprendente. La imagen de arriba me parece un ejemplo del erotismo en el Arte. Se trata de una pintura sobre madera obra de Katsushika Hokusai (1760-1849), titulada “El sueño de la esposa del pescador”. La representación de una fantasía femenina que ningún hombre pudiera cumplir, una imagen perturbadora y sorprendente con la calidad de lo delirante y la capacidad de escapar a lo íntimo y familiar. Quizá un buen ejemplo para ilustrar lo que, un siglo después, escribió Emmanuelle Arsan: El erotismo, ese triunfo del sueño sobre la naturaleza, es el refugio del espíritu de la poesía, porque niega lo imposible.

La obra de Hokusai es inconmensurable, los estudiosos dicen que fue el autor de más de 30.000 trabajos que abarcan distintos ámbitos v técnicas. Algunos le señalan como el “inventor del manga”, pero eso es una falacia. Su obra cubre toda la gama del arte ukiyo y surimono. Ilustró libros de poemas, históricos, paisajísticos, introdujo en su estilo la técnica de la perspectiva y el colorido occidental. A mediados del siglo XIX sus grabados llegaron a París. Allí eran coleccionados especialmente por parte de artistas impresionistas de la talla de Vincent Van Gogh, Claude Monet, Edgar Degas y Henri de Toulouse-Lautrec.

sábado, 15 de octubre de 2011

_#15-O


Lo que dice hoy Manel Fontdevilla lleva años repitiéndolo el amigo Salvador Juan Fernández Ruiz y nuestro vecino venezolano Walter Romero que jura que no es su mujer la que ronca y toca los cojones: todo es mentira. Siempre nos quedará la rotonda de la sardinera, las rabas, los cuartos de cerveza y todo lo demás. (…Y punto). ¡A por ellos! Malditos bastardos. #15O. #Calentando. Hay una cosa cierta, mis béticos están en el Bernabéu y los racinguistas en Barcelona, llevaré la radio también, porque hoy puede ser un gran día, o no, pero en cualquier caso vamos a protestar porque todo es mentira y nos roban.

Coda: Nunca recibí pan gratis y en el Price o en el Universal nos cobraban.

viernes, 14 de octubre de 2011

_El pequeño dragón.


Tengo el corazón partido. No sé qué haría si me invitaran a la boda del joven monarca Jigme Khesar Namgyel Wangchuck (Jaime para los amigos) y la señorita Jetsun Pema. A ver, soy fumador empedernido y Bután es el único país del mundo en el que está prohibido fumar tabaco, a los locales les multan con $232 (el salario de dos meses más o menos) si les pillan con un pitillo y a los visitantes directamente les expulsan del País. ¿En qué queda una boda sin un buen puro en la sobremesa?. Sin embargo en Bután se recolecta y fuma una de las mejores mariguanas de Oriente. La producción es para el consumo nacional y hay tanto excedente que los campesinos se ven obligados a realizar fogatas. Ignoro si esa circunstancia la tuvo en cuenta Jigme Singye, el padre del actual monarca, cuando en 1972 impulsó el término ´felicidad nacional bruta´ (FNB), un indicador que mide la calidad de vida en términos más psicológicos que el producto interior bruto (PIB).

En cualquier caso felicidades a los novios. En Nepal, sus vecinos, aún puedes negociar con los Zippos, como en el ´87 y pagar el Marlboro a 2/1 London mientras te ofrecen el hachís más empalagoso del mundo.

miércoles, 12 de octubre de 2011

_Niveles de ruido de los sonajeros, soplar globos, soplar del Bacardí, etc.


Venga, ahí va la hostia, que continúe el festival del humor. No hay cosas más importantes sobre las que legislar o directamente prohibir. Según la directiva sobre la seguridad en los juguetes que han aprobado los distintos países comunitarios, los niños menores de ocho años residentes en la Unión Europea no podrán inflar globos sin la supervisión de un adulto y cuidadin porque se establecen niveles sancionables para los ruidos de los sonajeros.

Claro, estamos hastiados de tantas muertes por atragantamientos de globos entre nuestros niños… ¿Quién piensa en los niños?. Nuestros políticos, por supuesto. Por eso prohíben a los menores de catorce años soplar matasuegras, pero no soplar en los botellones. Eso, ahí va la hostia, mejor que no soplen matasuegras, que sigan soplando del Cacique o del Bacardí. ¿Por qué van a preocuparse de los comas etílicos de chavales de 12, 13, 1417 años?. ¿Por qué van a prohibir que inflen, todo pedos, los condones que encuentran tras los setos?.

La parte positiva es que se crearán cientos, miles, de puestos de trabajo, como en Rota. Ya veo una Policía Especial Europea para la vigilancia y cumplimiento de las nuevas normas de uso y manejo de globos, matasuegras y colchonetas hinchables. Estoy entre partirme la polla o cortarme las venas con el cuchillo de cortar el pan. No se no se.

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lunes, 10 de octubre de 2011

_Breve crónica desde el piso de abajo.

¿Has intentado vivir con 400€ al mes?, o sin nada. Un mes, otro, otro. No seamos hipócritas, hay miles de personas que se encuentran en esa situación y su desesperanza, la ausencia total de expectativas y la patada en la barriga a su dignidad como personas y ciudadanos legitima su derecho a buscarse la vida como sea. Como sea, trapicheando con bellotas de hachis o fregando en negro.

Otra casta tiene tantas prebendas que uno de los mejores hoteles de este País de países les arregla un precio especial. Dinero llama a dinero. Según el ínclito Josep Antoni Duran i Lleida en el ´Palace´ le cobran menos de lo que pagan muchos por un apartamento. Vaya, ¿Tanto se han desfasado los alquileres en Madrid?, ¿Desde cuándo es Miliky director del ´Palace´?. Uno de los maîtres de tan insigne casa me dice que el escrupuloso charnego miente como un bellaco.


El desayuno extracontinental en el ´Palace´ está muy lejos de equiparse a las porras con café con leche en el bar de la esquina y Miliky no es el director del ´Palace´. Palabrita del niño Jesús. El servicio se ha mosqueado don Antonio. Intuyo un traslado de sus manías, que no de las prebendas. Todo llegará.

viernes, 7 de octubre de 2011

_Retrato de un blogger en 1920.

El “aislador” está diseñado para ayudar a enfocar la mente al leer o escribir, no sólo por la eliminación de todo el ruido exterior, sino también al permitir que una sola línea de texto pueda ser vista a través de una hendidura horizontal.

http://50watts.com/#

martes, 4 de octubre de 2011

_Martes, ni te cases ni te embarques.

Está todo muy mal. Es la frase que no dejamos de oír desde hace demasiado tiempo. EAPN ha publicado recientemente un informe con las cifras de pobreza y de la exclusión social en España. Un 23% de la población española es la que está sufriendo los efectos más amargos de esta crisis. Los resultados del indicador AROPE muestran que más de diez millones y medio de personas en España, un 23.4% de la población, están en situación o riesgo de pobreza y exclusión social.

Volvemos a ser un país de emigrantes, pero a diferencia de la década de los 60 del siglo pasado ahora se nos van a Alemania, Suecia o Inglaterra ingenieros, arquitectos, médicos, químicos; gente con formación universitaria y a la que dan valor en su nuevo destino. La sangría no para. Mientras, recibimos a senegaleses, peruanos o iraníes, la inmensa mayoría de estos acabará ocupando oficios que para sí quisieran cientos de miles de españoles de esos que siguen aumentando las filas de comedores sociales.

¿Soy reaccionario?, ¿Estoy tonto? O es verdad que se nos va la juventud mejor formada de la historia de España. Así ¿Qué futuro tenemos?

domingo, 2 de octubre de 2011

_¿Inusual?, el tiempo. Santander 01.10.11.



¿Inusual?, no tanto. Septiembre y Octubre suelen ser meses de buen tiempo en la cornisa cantábrica, aunque es cierto que esta temporada está siendo especialmente extraña. 1 de Octubre, 32 grados a las 12,00, las playas abarrotadas, los chavales bañándose en el Paseo de Pereda como raqueros. ¿Los vikingos no pueden dormir a +24?. Pues no.
El mejor momento para visitarnos y para disfrutar los santanderinos de la falta de turistas, bueno... solo padecemos la visita de los ingleses del puto ferry que vienen a comprar tabaco y mamarse en Cañadio.

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jueves, 29 de septiembre de 2011

_¿Estamos a setas o a Rolex?.


Aquí hay mucho jamón que cortar. La crítica más facilona sería resaltar si Bildu no quiso recibir a los príncipes en la inauguración o si el nombre de la university está en ingles en lugar del euskera o el castellano, pero no, el fondo tiene más sustancia que eso o preguntarnos si realmente el edificio representa una pila o ristra de platos.

¿Te gusta la cocina? Aprende una profesión con futuro. El máster más completo para consolidar tu proyecto. Esa es la publicidad en la Web de La Facultad de Ciencias Gastronómicas (Basque Culinary Center) recién inaugurada en Donostia. Una escuela con 15.000 metros cuadrados de instalaciones divididos en cinco plantas que tiene “dos claros objetivos: formar profesionales cualificados y promover la investigación en la cocina”.

Esta universidad privada está avalada por catedráticos de la categoría de Juan Mari Arzak, Pedro Subijana, Martin Berasategui, Hilario Arbelaitz, Andoni Luis Aduriz, Karlos Argiñano y Eneko Atxa. Dispone de un centro de I+D que envidian licenciados en otras Ciencias. Aquí hay mucho pastel por repartir. El coste de la matrícula es de 8.000 euros - por cada uno de los cuatro cursos - para quien pretenda obtener el título de graduado en Gastronomía y Artes Culinarias.

A ver, no se pretende formar profesionales cualificados. Si esa es la intención tanto el Gobierno Central como el Autonómico deberían incrementar sus aportaciones a las Escuelas Profesionales de Hostelería, mejorando las condiciones de trabajo de los profesores, las instalaciones y la posibilidad de los estudiantes a acercarse al mundo laboral mediante acuerdos entre los pequeños empresarios y las escuelas, porque ahora los becarios solo engrosan las plantillas de los grandes hoteles. Aquí hay mucho bogavante cojo y cangrejeros sin escrúpulos.

Licenciarte en el BCC , colgar su diploma en la pared y ponerte una estrella en el mandil mientras abres el último lugar de moda a mi no me asegura un futuro espléndido para la hostelería. El futuro es tener un equipo de trabajadores que sepan lo que tienen entre las manos, la licenciatura la da el trabajo diario y la cátedra soportar muchos años un sinvivir muy duro.

Amo mi oficio, pero cada día menos. Todos los días señalando tontos y cada vez hay más, incluso en los portales. Empezaron a prostituirnos, ningunearnos, cuando esos mismos catedráticos de pago llamaron a nuestro oficio restauración. Yo cuando oigo lo de restauración me imagino un albañil, los tapices del Prado o un fontanero, no un sumiller de los de toda una vida. Claro, que ellos son millonarios, jesuitas, vascos y catedráticos; tendrán razón pues, #ahivalahostia, son 32.000 o más.

lunes, 26 de septiembre de 2011

_ El último trago.


1994. Un día primaveral se enterró el cuerpo del escritor, que llevaba dos años luchando contra una leucemia que le había apartado de los bares aunque no de la escritura. Pulp, su última novela, apareció un mes antes de que el corazón frenara en su casa de San Pedro, California, que había comprado con Linda, su segunda esposa. Allí estaba ella con ropas hippies, junto a su hija Marina. “La primera palabra que aprendí de bebé fue licor”, recordó ella, mientras las paletadas de tierra, como latidos de una máquina de escribir, cubrían el féretro de su padre.
También había escritores, poetas, editores, traductores y amantes. Pero la mayoría de aquel centenar de personas que acudió al cementerio era gente corriente, vecinos del bebedor. Uno de ellos sacó una botella de Scotch Whisky del bolsillo y la vació junto a la tumba. Para el viaje... Tras poner la lápida, tres monjes budistas cantaron en un idioma que a todos les pareció extraño. Sean Penn, amigo del difunto, comentó en voz baja al poeta Gerald Locklin: “¿No saben que esto es América? ¿Por qué coño no cantan en español?”.




-ooOVERSUSOoo-


1994. Mi abuela doña Antonia tiró de todos. Era una mujer soberbia que trató a todos con mano de hierro con el mismo ímpetu espartano con el que condujo su vida. Una de sus pocas ilusiones, quizá la única, era irse al nicho en una buena caja.
Aquél día fatal y lluvioso la caja era tan grande que no cabía en el nicho. A última hora los albañiles picaron ladrillos y cemento durante mucho tiempo porque no había bahía para tanto ferry. La caja era más grande que el hueco. Solo yo hice chistes en voz baja después de portar su féretro y observar a los picapedreros entre paraguas y catiuscas.
Sus carcajadas, las de la vieja, inundaban Carriazo, lugar de vikingos. Nadie preguntó por el origen de mi sonrisa, tan solo me miraban y no escuchaban el eco entre los robles. Una vez más la señora se había salido con la suya y yo era su pregonero. Mi hermana vomitaba y los hijos de la ínclita se mostraban impacientes, confusos. Las vacas no dieron leche en cuarenta días y no dejó de tronar durante siete o así. Nadie era poeta entonces, ni  el espçiritu de mi maestro Montes de Neira.

miércoles, 21 de septiembre de 2011

_Blablerías y tal.


Oyendo una y otra vez - en una barra cotidiana- comentar la jugada de Fuerteventura, lo del hotel, las chavalas tan simpáticas, los jipis, las piedras que fríen huevos, los camellos y los camilleros (sic), por Jose María y Josefina, dos labriegos jubilados que jamás cotizaron a la Seguridad Social porque entonces no era obligatorio hacerlo o no estaba perseguido no hacerlo y lo normal era añadir un 25% de agua a la hechura de la lechera, me asaltan dos preguntas y una certeza: ¿Qué pasará cuando desaparezcan los viajes del IMSERSO?, ¿Quién será la rata que le ponga el cascabel al gato?. A Josefina y Jose María les encanta el queso de Bejes cuando es gratis y comparten con júbilo de fiesta, entrañablemente, un Bitter Kas.

A Jose María le indigna que CR7 haya hecho una peineta nada más pisar Santander y opina que ese chulo podría meterse el dedo en el culo. Pienso que claro que podría y repito del quesuco. Josefina me dice que soy un encanto y a su izquierda está un joven parado que dice que es ingeniero, máster del universo, que habla tres idiomas y que ha decidido que hoy se hace camarero y filósofo mientras lanza otro curriculum modo fotocopia y teclea en su dispositivo móvil favorito. Desde hoy está a prueba, por pesao y gracioso. Esperamos mucho de él cuando lleguen los japoneses, pero sobre todo esperamos que deje bien repuestas las neveras, a Josefina, los palilleros y los servilleteros. Estos ingenieros pueden, confiamos en ellos, y como nuestros valores no cambian no hacemos prejuicios aunque sean labriegos que nunca cotizaron o ingenieros que nunca vieron Barrio Sésamo .

Coda: Leído en un pósit amarillo a las 5,50 de la madrugada. "El panadero no avisó. Hoy no hay pan, vete a un chino y pregunta por las fresas o llama a María Jesús". #Lahostiapues

viernes, 16 de septiembre de 2011

_Un tipo caga y no tiene papel para limpiarse el culo. #Periodistas.

Anteayer mientras la alarma antirobos del mega gimnasio que adorna los bajos de mi residencia catastral no paraba de chillar, me di cuenta de que no tenía papel higiénico después de dejar un pino de no menos de ochocientos gramos. No sabía si tirar de la cadena o bautizarle. Esta situación sí que es noticia porque desde hace muchísimos años compruebo las existencias de celulosa antes de ponerme a la tarea de defecar y porque jamás antes había pensado en la insana costumbre del bautizo.

Debí haber llamado a algún amigo periodista para que cubriera la exclusiva y continuar así con esta saga atemporal (no es un catarro de Agosto) de no-noticias. Evaristo Acevedo y Mingote lo hubieran hecho de tener tanto poderío intestinal y un mega gimnasio como vecino.

Cosas menos importantes vemos en las portadas. Una mujer de Palencia sufre un mareo sin importancia en su domicilio, el increíble caso del un señor de Cuenca que perdió el tren, el indignante momento en que la grúa se llevó un coche que estaba mal aparcado, llovió en Murcia pero no pasó nada (pero nada de nada, ni inundaciones ni nada, ni salida alguna de los bomberos, nada). Llega ahora: Detenido por intentar atropellar a un compañero con una carretilla.


El cuerpo de la exclusiva es escalofriante, apocalíptico, dantesco, perturbador…

La víctima fue alertada del peligro a gritos por algunos de sus compañeros y tuvo tiempo de apartarse sin que sufriera ninguna lesión. La carretilla, que llevaba las palas a la altura de la espalda de la víctima, se empotró contra una máquina pesada que quedó desplazada medio metro aproximadamente. A continuación víctima y agresor se enzarzaron en una pelea hasta que fueron separados por sus compañeros. Ambos resultaron ilesos.

Lo dicho, mi noticia no difundida tenía más sustancia que las anteriores. 8oo gramos más, o así.

martes, 13 de septiembre de 2011

_El escupitajo de Tordesillas, un año más.


Que no me vengan con protaurinos o antitaurinos. Lo que ocurre todos los años por estas fechas en ese pueblucho no tiene nada que ver con la tauromaquia. No conozco a ningún aficionado a los toros –ni de Sol ni de Sombra- que apoye esa sed de sangre por parte de la horda, esa cobardía amparada en la turba y el anonimato.

Son unos cobardes, la suma de muchos cobardes. Son una vergüenza para los taurinos.
Entre la valentía de José Tomas y los bajos instintos de cientos de catetos vallisoletanos hay un mundo. Qué digo, hay varios mundos. Que no les confundan. ´Eso´ es un linchamiento, una lapidación; no tiene nada que ver con el duelo entre un hombre y un animal poderoso.

Aún más, esos cobardes son unos hijos de puta y no pienso parar en ese pueblucho de mierda ni para mear. Tenía que decirlo aunque sea un martes 13.

viernes, 9 de septiembre de 2011

_La oveja crédula, los tres cerditos y el lobo feroz.


Había una vez una oveja con alma de can.
Para concitar el sueño contaba lobos saltando vallados.
Con el tiempo les perdió el miedo y su espíritu ganó en fortaleza y confianza.
Cuando se encontró con uno de verdad aprendió que el mundo no es un sueño.
No tuvo tiempo de compartir su sabiduría con nadie más.


-ooOOoo-

Indulto a tres 'mossos' condenados por apalear a un ciudadano. Los mossos del caso Bikini -que destapó los abusos policiales en la comisaría barcelonesa de Les Corts y animó al Departamento de Interior a instalar cámaras en la sala de cacheos- no van a ingresar en prisión. El Gobierno central ha concedido el indulto parcial a Albert Fabregat, Juan Díaz y Mónica Fraile, tres agentes de la policía autonómica condenados en sentencia firme por detener ilegalmente a un hombre y golpearle e insultarle en comisaría. El indulto rebaja las penas impuestas por el Tribunal Supremo: cuatro años de cárcel para Fabregat y Díaz y tres para Fraile. En la práctica, la medida de gracia implica que los policías no tendrán que pisar la cárcel.

Fotografía: Ario Wibisono.

lunes, 5 de septiembre de 2011

_A propósito de Rodiezmo.


Un día te desarrendan las tierras por aquellas cosas de la política y las envidias familiares. Al día siguiente tienes que mal vender las vacas. Después tu hijo mayor, con nueve años, tiene que ponerse a cuidar las vacas del nuevo amo y tú tienes que poner tierra en medio y emigrar a Cistierna (León) para ponerte a picar en una mina. Mandas las pocas pesetas que te pagan durante un tiempo, porque a los trece meses te mueres de silicosis con 38 años de edad. Dejas viuda y tres hijos.

Es la historia de mi nunca fotografiado abuelo paterno. Suelo recordarla por estas fechas, a propósito de los fastos de Rodiezmo. En el rostro de mi padre no hay ni una muestra de resquemor, de ese santo he heredado el sarcasmo. Todos los días suelta alguna parida que tiene más fundamento que todo el diario de sesiones del Congreso.

Viñeta de Pepe Farruço.

sábado, 3 de septiembre de 2011

_Decepcionaros.


Ha sido una gran decepción y no solo para quienes necesitan de un gurú a quien seguir. Su afabilidad nonagenaria se ha visto diluida como un azucarillo en el café, rápida e inexorablemente.

Stéphane Hessel vino a Madrid para presentar su nuevo libro: “¡Comprometeos!” (ed. Destino) y le ha dado una patada en la barriga al movimiento 15M, a “los indignados”, al movimiento “Democracia Real Ya”, a la “Spanish Revolution” y al resto de marcas que se tiraron, se tiran y tirarán a la calle para protestar por la partitocracia que nos maneja en España.

Sus desafortunados comentarios han sido un flaco favor. Le han faltado dos luces por lo menos. Dice el anciano que “siente una gran admiración por Zapatero y que Rubalcaba puede ser también un gran español”. Que alguien le explique a este señor cuál es la situación política de España. Porque las batallitas de la Resistencia francesa están muy bien, pero aquí y ahora nos jugamos otro cocido. Lo que está en juego si seguimos bajo la bota opresora del binomio, no son solo más recortes de todo tipo y una situación aún más precaria sino menos derechos tanto de expresión como de manifestación y muchísimo más control policial y represión.

No fueron sindicatos ni ningún partido los que desataron la llamada #spanishrevolution. Fueron, fuimos, ciudadanos anónimos. No somos apolíticos, no apoyamos a ningún partido, no queremos ser un partido. No hay cúpula.


Hessel se ha equivocado, ha dado pábulo y carnaza a los panfletos de la caverna española y ya no tiene la simpatía de los irreductibles indignados de esta minicity en el extrarradio de Bilbao, tampoco la de Punta Umbria, por lo que oigo. Lo hemos decidido en Asamblea cuatro gatos y yo. Mientras los indignados de Madrid rascan el picor que producen los porrazos de la policía que alguien le ponga un sonotone al gabacho para que pueda escuchar los gritos de los manifestantes golpeados en los alrededores del Congreso. “Si yo fuese fascista votaría socialista”.

Imágenes:
La foto es de Reuters y vista en El Mundo. La viñeta es de Markos, del blog si no lo escribo reviento y está cogida de esta entrada.

martes, 30 de agosto de 2011

_La sombra.


Es terrible lo que quema el sol en Málaga. La gente se vuelve morena, su piel se quema hasta hacerse negra o roja como el exoesqueleto de una nécora. Las sombras de la tarde emanan prisas, viajes a través del tiempo y hojas que se elevan. Son momentos inciertos, nuevos como el comienzo y que descansan con el alba mientras el sol le regala un beso. Las sombras de los árboles del bosque se han perdido, de hecho nunca hubo bosques que amparasen olvidos, reglas, besos y viajes a través del tiempo.

La sombra es impertinente, ofensiva, el robo no demandado de un espectáculo que daba gusto. La sombra increpó a la diosa.

_ Ya decía yo que no me reconocería. Me he vuelto tan corpórea que incluso parezco un móvil con manga ancha, me he vuelto tan corpórea que irremediablemente tengo falda con lentejuelas, me gustaría comprar mi libertad.

Después tintinearon unos manojos de valiosos dijes que colgaban del reloj de la ínclita dueña del pandero. ¡Cómo refulgían los brillantes en dedos tan auténticos!. ¡Cómo lo hacían sobre fondo negro!... Mientras otros rezaban: ´el tiempo debe detenerse´ y la sombra importunaba al acecho, los hombres esperaban un renacer alejados de la sombra.

Microrelato [inspirado/ por] y [dedicado/ a] una rubia sobradamente preparada y con un pandero apetecible.


jueves, 25 de agosto de 2011

_Lo que hay que oír.


De forma casual me he enterado de la existencia de una persona excepcional, dos jóvenes estaban hablando de la visita que ha realizado a nuestro País uno de esos gurús que tienen la solución para la infelicidad de miles de personas. Qué digo miles, millones.

Se llama Victor Truviano y ha conseguido, mediante la meditación, convertirse en una persona autótrofa, como las bacterias. Parece ser que el tipo (argentino) se alimenta del sol y del aire. Según él lleva cuatro años sin comer y uno sin beber, alimentación pránica lo llama. Lo mejor de todo es que te puede enseñar a seguir su dieta especial a base de ayunos en solo once sesiones.

Pensé: joder, este método en Somalia o India lo tiene que petar. Pero no. El cursillo lo da por Skype previo pago de 1200 euros, cada día recibes una atomización particular (¿?), o en los stages que organiza alrededor del ¿primer? mundo. Las señoritas (muy espirituales) se pusieron ciegas de pinchos, mentaron también a Jesús del Pozo y la cervecita estaba muy fresca. No hay más pábulo para el boludo.

PD.- La fotografía que encabeza el post no tiene nada que ver con el contenido, pero me apetecía poner a la diva desayunando ´como dios manda´.

martes, 23 de agosto de 2011

_Estoy jartu de alucinar.


Es obligación de los ciudadanos identificarse ante el requerimiento de un agente de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad, Guardia Civil, Policía Nacional, Policía Municipal, Mossos o Ertzaintza.

Cualquier agente en el ejercicio de sus funciones está en su derecho de exigirnos el D.N.I. y retenernos hasta que compruebe nuestra identidad. Es nuestra obligación como ciudadanos colaborar con su trabajo. Para nuestra identificación si interpretamos la regulación de la LOPSC en un sentido estricto, únicamente serían válidos, respecto de los españoles, el DNI, pasaporte o documento que reglamentariamente se establezca en los términos de los Acuerdos Internaciones suscritos por España, a tenor de lo dispuesto en los artículos 9.1 y 10.1 de la Ley.

1. Los agentes de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad podrán requerir, en el ejercicio de sus funciones de indagación o prevención, la identificación de las personas y realizar las comprobaciones pertinentes en la vía pública o en el lugar donde se hubiere hecho el requerimiento, siempre que el conocimiento de la identidad de las personas requeridas fuere necesario para el ejercicio de las funciones de protección de la seguridad que a los agentes encomiendan la presente Ley y la Ley Orgánica de Fuerzas y Cuerpos de Seguridad.

-¿Deben identificarse los agentes de policía cuando lo requiere un ciudadano?

Sí. Lo dice la Ley. Tienen la obligación de llevar una placa identificativa en su uniforme, en todo momento, incluso cuando actúen como antidisturbios y se dediquen solo a dar hostias.

La ley nos dicta derechos y obligaciones a todos y a todas. O jugamos con la misma pelota este partido o a tomar por el culo todos. Parece que a los defensores de La Ley se les olvida cumplirla, se atreven a saltársela porque tienen la complicidad de los políticos que escurren el bulto.

1. Los funcionarios que prestan servicio sin uniforme usarán como medio identificativo de su condición de Agentes de la Autoridad el carné profesional y la placa-emblema, cuando sean requeridos para identificarse por los ciudadanos o en los casos que sea necesario para realizar algún servicio.


2. Los funcionarios que realizan servicio de uniforme acreditarán su condición de Agentes de la Autoridad con el mismo. No obstante, llevarán obligatoriamente el carné profesional, que será exhibido cuando sean requeridos para identificarse por los ciudadanos, con motivo de sus actuaciones policiales.


3. Hallándose los funcionarios fuera de servicio, solamente podrán utilizar el carné profesional y la placa-emblema, excepcionalmente, cuando tengan que actuar en defensa de la Ley o de la seguridad ciudadana.


-Alguien ha perdido los papeles.

Ante la reciente ´vorágine´ de tumultos, concentraciones y manifestaciones de ´ciudadanos tan indeseables´ como los que toman las calles, los miembros y miembras de los Cuerpos de Seguridad del Estado pueden repartir hostias con la derecha y con la izquierda con total impunidad. Seguro que hay un Delegado, Delegada, Subdelegado o Subdelegada, Jefes, Oficiales, Secretarios, Ministros y Presidentes que den por buena la intervención violenta, de hecho esa intervención de los polis indocumentados (no identificados) estará justificada para los chupópteros políticos de turno y los escurridores profesionales. El toma del frasco Carrasco no tiene color, en algún momento les pone cachondos a todos y a todas. Esto ocurre en cualquier tiempo y lugar. En este País de países sobremanera ha sido siempre así y seguirá siendo en aras de la Paz, la reconciliación y la normalidad democrática.

La fotografía muestra un grupo de jóvenes perroflautas indignados en la Plaza Porticada de Santander.

-Solicitud de colaboración. 


Como ciudadano de bien, padre, demócrata,  e indignado paganini que salda los impuestos que me imponen el Gobierno central y el autonómico y vecino que aporta a la comunidad santanderina más de lo que exigen los impuestos municipales, solicito de la colaboración ciudadana para identificar a este presunto delincuente que amparándose en la horda y el uniforme que menosprecia, abofetea sin mediar provocación a una joven  que puede tener la edad de mi hija. Ver vídeo. 

Me ampara la ley Orgánica 1/1982 art. 8.2.a que me permite publicar fotografías de un funcionario público de servicio en zona pública.

El ´valiente´ es este incontrolado:


Ha habido otros agentes que con total impunidad han abusado de fuerza durante la semana pasada. (“Como vuelvas a silbar te voy a meter dos hostias”), pero como padre estoy especialmente interesado en poner al arriba retratado delante de un juez.. Sí, ya sé que es una utopía o cuanto menos algo muy improbable pero aún no se me templa la sangre pensando que un uniformado, en la España del siglo 21, tratara así a mi hija.

En Facebook se ha creado un grupo para identificarlo y en un foro de la Policía no solo ven ´normal´ la intervención, sino que hacen chistes sobre la hombría y apelan a censurar la página.

Me niego a tolerar tanta desfachatez, sus sueldos les pagamos tú, el de la moto y yo. Insisto: quienes les mandan (politicuchos en última instancia) son los verdaderos culpables de sus desmanes y no esperamos que aquellos den explicaciones. Derechos y obligaciones, ¿Recuerdan?.

-Una firma.

Exigimos que se cumpla la Ley. Que todos los miembros y miembras de los Cuerpos de Seguridad del Estado, incluso los antidisturbios, exhiban en sus uniformes su número de identificación de forma visible para el resto de ciudadanos.

Esto se incumple sistemáticamente. Los sindicatos no pueden derogar las leyes, los sindicatos policiales tampoco. Exigimos a @desdelamoncloa mejorar la visibilidad de la identificación de los agentes antidisturbios. Firma aquí. Es una firma electrónica, así que al menos tenemos la seguridad de que no se van a limpiar el culo con ella.



ACTUALIZACIÓN: Identificados varios de los antidisturbios que agredieron a ciudadanos en Madrid

Una decena de agentes. El día 18 de agosto, alrededor de las 23.00, transitaban por la calle Atocha después de haber intervenido en una concentración contra la "violencia policial" en Sol. En un momento dado, según aparece en el vídeo difundido por Internet, cinco de ellos rodean a una pareja. Uno abofetea a la chica. El fotógrafo 'freelance' Daniel Nuevo, que recoge el momento con su cámara, relata pocas horas más tarde haber recibido una paliza por parte de los uniformados después de que su flash delate su presencia.

La secuencia completa, grabada por el también fotógrafo Carlos González Ximénez, es una de las más difundidas en las redes sociales en la última semana y acumula más 660.000 reproducciones en YouTube. También es la gota que ha colmado el vaso para que el Ministerio del Interior, después de que el Gobierno haya negado por activa y por pasiva que los antidisturbios se excediesen en sus funciones, haya decidido abrir una investigación interna para depurar posibles responsabilidades.